Poesia sperimentale (inedita)


Isto est le language de l’afasie, de l’apatia.
Hop, ti,
cape,
non sapere, ho voglia de tua. Is è mastite,
e po’ grandi tette e grande fica e grande ballo.
Urca,
cessi e tutto, vanghi, un chiodo,  pro in fronte,
A - MARE,
ex cip stalb, urf, ab ub, cuopp e tante artre cose.

Chi fuma la nazionale non è sciovinista.
Ub,
(cioè, non so),
un grande chiodo nel fronte. Capita!
Capito, ummarinos non so altro,
anche il cammello può passare nel lago.

Quando lo vuole. In, ex. Ma post,
non se sape chiuu’, ubba,
volievo dirti tante cose. Ma mò, no! Eccoci,
(ecc/ci, uffa… che strano ricordo),
ma un altro,
ancora potesse aiutare
anche chi no è stato aiutato manco mai. Potesse,
esse bona,
e te farei vedere le sue cosce, potesse invece
esse stronza e me vedrei le sue stronzate!
Potesse esse, e io la vedrei all’opera. C’è che
ie te voliessi dicere,
(che cazzo mi dichi),
orba de monca, che te po’ me guardi e me dici
co’ le occhiaie cuarcosa, e che ie nun lo capiscie,
e me sfuorzo, e perdo tiempo.

Le occhiaie non parlano. Come potesse esse falso,
ma non è questo il ponto,
come potessi arrivare nel fondo de sto rigo,
senza sforzi, e senza afasie,
che me ne retuors ogni tan, pe’ dicere che io
non sto affatto sbagliando. Eppure,
ce vedo quarcosa in te, che non te lo sapessi spiegare,
et est inotile che dichi altre cose, pote esse vero
ma io non voglio indovinare,
io non lo so più,
ora.

Come se si potesse anche senza volerlo ancora,
senza vedè il fine della storia
e ti puotessi scapizzare senza senzo, e senza
(ecco il filo)
cercare de guardare nello occhio
pe’ sputarci entro
dopo aver raschiato al cannarone e aver empastato
buono in bocca,
e fatta una pasta. Tutta gialla.

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